Безразличие людей

Это было холодное утро. Слишком холодное, чтобы быть хорошим. В парке на одной из скамеек сидела одинокая женщина в красном пальто. Холодный ветер трепал её волосы, проникал под пальто, под кожу.

Но она не чувствовала этого. Сидела, низко склонив голову и крепко сжимая пальцы. Внутри всё истекало кровью, разлеталось на мелкие осколки, разрывало душу. До боли, до последнего вздоха. Хотя бы кто-то. Ей нужен был хотя бы кто-то. Тот, кто спросил в порядке ли она. И ей бы стало легче. Настолько, чтобы встать и пойти дальше. Настолько, чтобы жить. Но люди пробегали мимо, кутаясь в шарфы, смотря на часы. Они так спешили жить, и ничего уже не было важно.

Утром скамейка была пуста. Женщины больше не было. Не было её и в этом мире. А люди дальше бежали. Пытаясь жить, но всё время, пробегая мимо жизни. Одним больше, одним меньше. Да какая разница?

Автор: Аноним