
Я никогда не любила детей. Они меня раздражали. Раньше всем рассказывала, что своих никогда не заведу. А сами дети обычно ко мне, наоборот, тянулись. Именно ко мне шли на руки, даже если всех боялись и стеснялись, именно меня из всей толпы родственников на праздниках тянули за руку идти поиграть вместе.
Я — человек вежливый и незлой, поэтому никогда не давала по себе понять, что мне не хочется возиться с детьми. Делала вид, что общаюсь с удовольствием. Ну, сами дети-то не виноваты, что я их не люблю. Короче, терпела. Но вот недавно я задумалась, почему же так. Почему я не люблю детей? И вспомнила, как в детстве меня неприятно поразил бабушкин рассказ о ее родной сестре. Сестра вырастила двоих сыновей. Один жил с ней в одной квартире. Это был ее любимый сын. Она с него всю жизнь буквально пылинки сдувала. Он же постоянно был в разъездах, работал водителем-дальнобойщиком, матери внимание совсем не уделял. Когда возвращался из рейсов, часто уходил жить к очередной любовнице. Матери не давал денег, она голодала, не могла купить себе необходимые лекарства. Жаловалась на сына моей бабушке, что вот, мол, всю жизнь сыну отдала, а он с ней так на старости лет обходится. Моя бабушка возмущалась, конечно, таким поведением племянника, сочувствовала сестре. Говорила, что да, такие вот детки бывают, ты их расти, а они потом уйдут и забудут про тебя.







